OU TUBRO/13

 

Clear, 081013

Muito além da razão de quem não tem

Por mais buscar a sinceridade onde não há

Um sentido sem sentido que desmaia

Desilude e se cala, assim como se deve calar

Um pensar matemático é de admirar

Assim como se admira um bobo e seu discurso

Um por ser incompreensível e o outro também

Firme como uma corda solta sem o que amarrar

Seguindo por uma tal escuridão que só dá desencanto

Sobrou um não sei que que se aninha e mofa

Metamorfose do mofo e do abandono, desrazão

Pra que? Por que? Por quem? O que se dirá?

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Desandanças - 081013

Tudo quanto sei são das trevas

Aquelas que renuncio sem certeza

Tudo por onde ando são breus

Quanto toco carece de luz e

Sofre de tanto esperar em vão

Sofro também, pois nada sei

Neste misto de sim e não

Nisto que aceitamos como vida

Não há, sinto, algo valioso

Seria temerário dizer que há além?

Troco passos em calçadas e afins

Me perco das sobras e de mim

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Presunto - 081013 *

O que acho das coisas de fora e das coisas de dentro?

Em que nisto há importância ou algo que a tenha?

Nos pensamentos há voltas que eles não querem arretar

Eles tem vida, daquele tipo que desvale o tempo gasto

Um achar sem motivo e um motivo sem poder, pra quê?

Assim onde se vai? Dar voltas e nada mais? Pra quê?

Achar que se sabe não é saber e nem é poder

No que acreditar? No que se quer acreditar?

Nada é fácil ou difícil, tudo há que fazer

Palavras de jogos, fáceis, pensamentos vãos

Tempos sem ponteiros, sem norte, sem senso

Nuvens sem chuva e dias sem sol

O vento recolhe as sobras, as sombras

E o sorriso do que não sorri colore o céu

E as palavras se fundem em confusão

E a platéia aplaude, razão de aprovação

E a lágrima seca por conformação

E a galera se agita expiando a paixão

Cair não mais teme rolando no chão

Em que queres acreditar?

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Funeral - 261013

Os textos sobre antas e gias não traduzem antologias

Meus olhos andam atentos e nervosos

Procuram páginas viráveis e memoráveis

Estou tão cansado que gostaria de morrer

Não suporto mais esta luta à toa

Prefiro a poesia que a vida, isto que chamam de vida

Um poeta morto... isto é magno, maioral

Alguém que se esqueça do tempo, de seus efeitos

As glórias... ora as glórias...quem precisa disso?

As memórias são erros que nos perseguem

Esquecemos fácil as vitórias

Onde estão as páginas que nos fazem tremer?

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Avignon – 271013

Nas terras de França a opinião foi outra

d'Aqui não vimos, mas ouvimos falar

Há quem se descuide de querer saber

Há quem nem queira ousar falar

O certo é que nos trópicos de cá

Aprendemos a acreditar e obedecer

Sem discutir nos calamos e esperamos

Quem sabe alguém venha nos salvar

Montados cavalos mancos seguimos

Passos suaves para um líder nos montar

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